Kaktus

Hvordan lukker lyngen

Bier gleder seg godt til nektaret av den sene melliferusen og bringer en deilig og litt tart honning med mørk gul og rødbrun farge: "Her blomsten blomstret, biene buzzed over det åpne rommet..." (R. Berns).

Blomsterhandlere samler tørrkroner av lyng for blomsterarrangementer. Herbalists forbereder lyng for vinteren. Digtere, forfattere og kunstnere beundrer dem og beskriver dem i deres verk. Kulinariske eksperter lager vin og øl fra lyng.

Common Heather - Callura Vulgaris (L) Hull tilhører familien til lynggenen Ericaceae. Høyden på denne eviggrønne planten varierer fra 20 til 100 cm, og alderen kan være svært respektabel - 45 år. I dag er det over 500 varianter av lyng.

Heather finnes i furu og blandeskog, på skogskanter, rydder og sump. Heather blomstrer i andre halvdel av sommeren og blomstrer til slutten av høsten. I England blomstrer lyngen fra midten av høsten til midten av våren. Men dessverre er det umulig under russisk snø. Men ofte kan snøen ikke skjule lyngens skjønnhet: På en tørr plante frem til neste sommer, forblir de lyse periantene som har tørket til frukten.

En gang ble lyng brukt til oppvarmingsrom, for å lage broer, for å fargestoffe gul, til veibane og for å ordne en seng: "En slik seng er ikke bare myk, men også fjærende, dessuten spredes lyng ved blomstring en behagelig aroma "(T. Smollet" Humphrey Clinker's Journey ").

De lager gode røykrør fra lyngens røtter: de er vakre, de beholder duften av tobakk godt og er ikke redde for temperaturendringer. De berømte lyngrørene ble laget i den franske byen Saint Claude. Fans av lyngrør var forfattere A. Tolstoy og Georges Simenon.

På blomsterspråket sier hvit lyng som alle begjær blir til virkelighet, og flaks vil komme, lilla - om beundring, lilla - om skjønnhet. Men symbolet på lyngblomster er ensomhet.

http://old.superstyle.ru/08nov2011/veresk

Heather vanlig

Familie Heather - Ericaceae.

Brukte deler: blomster og blomstrende topper av skuddene.

Apotek navn: lyng blomster - Ericae flos, lynggress - Ericae herba.

Botanisk beskrivelse. Denne eviggrønne busken lever veldig lang tid (ca. 45 år). Sterkt forgrenende stilker, når en meter lang, legger seg ned, og grenene tvert imot stiger opp. På dem sitter fire rader med små, lineære lansetformede blader, skråt. Corolla er klokkeformet, blek lilla, mindre ofte hvit, halvskåret. Små lyspære blomster er ordnet løst i ensidige klynger. Frukt - chetyrehgnezdnaya rundetetrahedral, lunken boks, med små frø. Det blomstrer i juli - august, fruktene modner i september. Distribuert i den europeiske delen av SNG, Vest-og Øst-Sibirien. Den vokser på dårlige sand- og sandholdige jordarter av varierende grad fuktighet og på de kraftige sphagnum torvmarkene i furuskog og blandeskog. Det finnes også i store klumper i lette, tørre skoger, i ødemarker, oppovervansker og sanddyner, på jordar som er lime i kalk.

Legends and myths. I gamle dager ble lynghunne vant til å lage drinker. I Skottland er det en legende om de frihetsgjerrige piktene, som i oldtiden bebodd dette landet, dekket av hede. De eide hemmeligheten om å lage en magisk lyngdrikk - honning, som gjorde folk unge og sterke. Bildene ble fullstendig utryddet av erobrerne, men ingen av dem forrådte fienden en hemmelighet. Denne vakre legen danner grunnlaget for Robert Stevensons heroiske ballad, "Heather Honey."

Innsamling og høsting. Medisinsk råmateriale er lynggress, som høstes i plantens blomstringsperiode, klipper grener med en segl. På innsamlingstidspunktet må minst halvparten av plantene bli etterlatt for modning og sådd. Det er nødvendig å kutte de apikale delene uten å skade rotsystemet. Tør utendørs i skyggen eller i godt ventilerte områder, og spred ut i et tynt lag. Holdbarhet på råvarer i 2 år. Smaken av råvarer er bitter, astringent, lukten er sterk - det lukter som honning.

Aktive ingredienser. lynggress inneholder vanlige tanniner (ca. 7%), arbutin (opptil 1,5%), flavonoider, quercetin, saponiner, tannkjøtt, stivelse, tannkjøtt, organiske syrer (sitronsyre, fumarsyre) og andre forbindelser, dekomponeringsproduktet av arbutinhydrokinon, enzymer, flavongozycosider, tanniner, mineraler, spesielt kalk og kiselsyre.

Helbredende virkning og anvendelse. Toppen av skuddene (med blader, blomster). I vitenskapelig medisin fra fortiden - et middel for kreft. Offisielt i Tyskland - for søvnløshet og som vanndrivende; i Tsjekkia og Slovakia te - beroligende, diaphoretic, bløtende, bidrar til sekretjon av sputum; i medisin i Norge, Tyskland, Polen, Ungarn - med revmatisme, cystitis, feberforhold, hudsykdommer, diabetes, aterosklerose, purulent betennelse i urinveiene, og også som hemostatisk og sovende pille; i Polen og Ungarn, bad for gikt; dekokser, infusjon inni - som et bløtmiddel, ekspektorant når hoste, lungetuberkulose; antiseptisk, antiinflammatorisk, vanndrivende i sykdommer i blæren og nyrene, nyre steinsykdom, pyelitt, blærebetennelse, uretritt, ascites, revmatisme, gikt; med diaré, dysenteri, enterocolitt, hyperacid gastritt, leversykdommer og milt. Pulver og avkok utad - hemostatisk, sårheling; poultices og baths - for radiculitis, revmatisme, ødem i bena på grunn av nyre og hjertesykdommer, ascites, gikt, svulster, blåmerker, forstuinger og brudd. Juice - for søvnløshet, med blærebetennelse, feber, diabetes, aterosklerose, purulent betennelse i urinveiene, nyresykdom, urolithiasis og gikt, revmatisme, øyesykdommer, gastritt med høy surhet av magesaft (brukt uten honning), enteritt og kolitt. ledsaget av diaré, i sykdommer i leveren og galleblæren. Fortynnet juice (1: 5) eksternt i form av skylling - med angina, stomatitt; i form av lotioner - med nederlaget i leddene i revmatisk eller utvekslingspersonlighet. Heathergress sammen med andre planter er inkludert i ulike avgifter. Brukes i homøopati. Blader. Infusjon - som vanndrivende juice - med gikt, revmatisme, øyebetennelse. Blomster. I oldtiden tilskrev de eiendommen for å oppløse tumorer. I Hviterussland er pulveret pulverisert med purulente sår, eksem, brannskader, hudsykdommer behandles. Heather blomster brukes til å lage te.

Doseringsformer, administreringsmåte og doser.

Heather urt infusjon: 1 spiseskje råvarer er strømmet 400 ml kokende vann, infused, deretter filtrert. Ta 1/3 kopp hver 2 timer.
Heather juice: forberedt fra toppen av løvrike skudd med blader og blomster. Ta 1/2 ts med honning i melk 3 ganger daglig etter måltider.

Til tross for respekten som dette medisinske plantet, Sebastian Kneipp, ble behandlet, våget ikke representanter for vitenskapelig medisin å undersøke lynger mer detaljert.

Bruk i tradisjonell medisin. Middelaldrende herbalists - kildene til tradisjonell medisin. Ifølge disse bøkene er heather et utmerket blodrensende og vanndrivende middel, "en fantastisk medisin for steiner i blæren og nyrene, revmatisme og gikt." Denne planten ble imidlertid gradvis glemt, til Sebastian Kneipp igjen oppdaget og spesielt roste ikke sine "blodrensende" egenskaper, hans helbredende virkning i revmatisme og gikt. Eksem bruker også lyngte.

Heather te: 1-2 teskjeer av lynggress (eller 1 teskje lyngblomster) hell 1/4 l kokende vann, stå i 10 minutter og filter. Drikk bør være daglig søppel på 1 kopp lunte te. Hvis du søter det med honning (blomst te er mer egnet for dette), vil det fremme bedre søvn. Diabetikere ikke søtsaker! Te kan også brukes til komprimerer og vasker.

Søknad på andre områder. Toppene på skuddene er egnet for soling og farging av lær og ullgult. Blomster kan brukes til matlaging og smakstilsetninger, likører, vin og som surrogat for te. Stern. I næringsverdi er lyngen lavere enn høi, men overgår halm. Fra det forberede mat, hvor opptil 5% av massen faller på andelen protein. Centner heather feed inneholder 35 feed enheter. Dens fôrkvalitet skyldes tilstedeværelsen av mineralsalter, samt karoten, og det er derfor svært nyttig for unge og lakterende dyr. Frøekstraktet er egnet for lukebekjempelse, farging av ullgul og soling av huden. God høst honning plante. Med mengden levert nektar (fra 1 hektar, samler biet opp til 200 kg honning) kan det betraktes som en av de beste honningplanter, om ikke for kvaliteten på honning, som, selv om duftende, er mørk, tart og til og med bitter, langsomt krystalliserer og er svært tungvint, på grunn av hvilken det er dårlig pumpet ut Dekorative. Mer enn 20 former for lyng med forskjellige farger av blomster og blader ble valgt: med snøhvit, med gylden-gule blader, undermålte, tilegnet form av puter. Om vinteren ser det vakkert ut i tørkede buketter. I dekorative hagearbeid anbefales lyng for dekorasjon av steinruter i parker og hager.

Bivirkninger Heather vanlig er ikke anbefalt for bruk i sykdommer i magen med lav surhet av magesaft. For intern bruk er det nødvendig med konsultasjon med den behandlende legen. Overdosering bør unngås, da det kan føre til magesykdom.

http://medgrasses.ru/veresk.html

lyng

"Hvor lyngen vokser, vil personen være i stand til å leve." (Skotsk ordtak) Så snart snøen smelter, vises de grønne skuddene av lyngen, og i løpet av blomstringen er luften fylt med duften av en tart honningaroma.

De sier at lynghunne fra en sen bestikkelse er litt bitter, sannsynligvis, derfor sammenlignes den med sen kjærlighet.

Ifølge en gammel skotsk legende, av alle plantene, reagerte bare lyng på Guds forespørsel og ble enige om å vokse på de bare bakkene i åsene, der den kalde vinden hele tiden går.

For dette belønnet Gud ham med utholdenhet, lavmælt, men fortryllende skjønnhet, behagelig aroma og verdifull nektar.

I Egypt og Phoenicia er heden dedikert til Isis, hvis mann, Osiris, ble fengslet i heden i Byblos, hvor gudinnen gikk på jakt etter ham.

Og i det gamle Roma var han dedikert til den romerske og sicilianske Venus Erikite.

Den berømte skotske dikteren og forfatteren Robert Stevenson, basert på en gammel skotsk legende, skapte balladen "Heather Honey" - om hvor lenge siden picts bodde i de nordlige lyngfeltene i Skottland, som kunne lage lynghunne, gi styrke og forlenge ungdommen.

Kongen av Skottland lærte om dette, og for å lære hemmeligheten til en modig stamme, tok sin hær til Picts-landene.

Men ingen, ikke gammel eller liten, ga kongen en hemmelighet.

Samuel Yakovlevich Marshak oversatte denne fantastiske balladen til russisk.

Det vitenskapelige navnet på lyng er Calluna, som kommer fra det greske ordet "Kallunein" - "å rydde."

Dette er på grunn av det faktum at i de gamle dager av lyng gjorde besetninger. Så i et av de irske fortellingene, knytter saueskytteren seg fra lyng, ser etter stiler mer oppriktig for bykvinne som ikke liker å bøye seg over veldig mye.

Det russiske navnet - lyng - er avledet fra det gamle slaviske ordet "vareznets" - "frost".

Forskere mener at lyng ble brukt i hverdagen for mer enn 4000 år siden.

Så, under de arkeologiske utgravningene i byen Skara Bray ble det oppdaget en forhistorisk landsby. Og en av funnene var et tau av lyngstengler.

Senere dekket lyng på takene til kirker og hus, vevde kurver, tepper og kokt lyngøl - den tradisjonelle sterke skotske øl.

Det antas at denne drinken gir trøst.

I kulturen i Skottland har heather et spesielt sted.

Gul hæl ble laget av blader av lyngen, hvorfra pledd og nasjonale klær av skottene ble gjort - kilts.

Håndverkere som laget rørene, regnet roten sfærisk fortykkelse av lyngen som det beste råmaterialet for førsteklasses rør, som var brannbestandige, ikke brente seg gjennom og klarte ikke å klemme seg.

Hekkeklær med bakteriedrepende egenskaper ble satt sammen med produkter for deres sikkerhet.

Hvit hede ifølge troen beskytter mot vold.

Og blomstene av rosa og lilla lyng var veldig glad i George Sand.

Heather, veres, marsh myrtle, bore gress - Calluna vulgaris er en liten forgrenet eviggrønn relikbusk fra lyngfamilien.

Heather grener fullstendig dekker mange små mørkegrønne blader.

Rosa, lilla-rosa, lilla, sjelden hvite klokkeformede blomster arrangeres på korte pedikler og samles i ensidig børste. Blomster terry heather ligner roser, tett plassert på kvistblomstene.

Heather blomstrer fra juli til august-september. Smaken av planten er bitter, astringent; lukten er sterk - det lukter med honning. God honning plante.

Frukten er en liten leathery boks med svært små frø som modner i august.

Heather er forplantet av frø og vegetativ måte.

Vild hede vokser i den europeiske delen av Russland, i Urals, i Vest-og Øst-Sibirien i sjeldne furuskog, i glater, sandtørrsteder, i skogtundra, nær veier og på sphagnummyrene.

I Hviterussland, Latvia, Polen, Tyskland, Skottland, lyng vokser ofte i store tykkelser og dekker store rom.

Noen ganger ser det ut til at lyngtykkelser er like grense som havet.

Forskjellige varianter av dyrket lyng dukket opp for første gang i Moskva i 1994 - 18 sorter ble presentert til den viktigste botaniske hagen av tyske botanikere.

For medisinske formål, bruk blader og blomster av lyng, som samles under blomstring, rive toppen av skuddene med blomster.

Heather inneholder: karoten, stivelse, sitronsyre, fumarsyre, koffein, vanilje og andre syrer, alkaloider, flavonoider, fenoler, katekiner, triterpenoider, saponiner, leucoanthocyanider, tanniner, mikro- og makroelementer - kalium, kalsium, natrium, fosfor...

Heather preparater har anti-inflammatorisk, antimikrobiell, hemostatisk, sårheling, beroligende, vanndrivende, astringent, ekspektorant, diaphoretic, mykgjørende, hypnotiske egenskaper.

I folkemedisin brukes hein til forkjølelse, hoste, bronkitt, urolithiasis, cystitis, ødem, gikt, revmatisme, radikulitt, lever og milt, diaré, inflammatoriske sykdommer i mageslimhinnen med høy surhet, dårlig sirkulasjon, allergier og spasmer i hjernen., aterosklerose, diabetes, med nervøse lidelser.

Påfør lotioner og dampet - med skader, forstuinger, forstuinger, brudd, kjeve og smerter i leddene.

Kjøttkraft vasket sår.

Fersk juice brukes til øyesykdommer. Pulver av blader og blader strømmet purulente sår, svake sår og brannsår.

Firming infusjon

2 ss. spiseskjeiner hakket rå pour 2 kopper kokende vann, insisterer dag, belastning, kok opp, fjern fra varme, legg til honning.

Drikk som te hele dagen.

Heather te som en antiseptisk og anti-inflammatorisk

1 teskje tørr skudd hell 1 kopp kokende vann, la i 10 minutter, avløp.

Denne teen kan tas som beroligende og vanndrivende.

Fra søvnløshet

1 ss. en skje med tørr lystglass, 2 kopper kokende vann i en termos, insisterer på 2 timer. Stamme, ta 1/2 kopp 4 ganger om dagen.

Med sand i nyrene

2 ss. skje helle, hell 1 liter kokende vann, la i 2 timer, belastning. Drikk 1 glass 4 ganger om dagen.

Den samme infusjonsdrinken med fedme og betennelse i prostata.

Ta inne heden kan ikke være med lav surhet av magesaft.

For brudd, blåmerker, smerter i leddene, lyngbadene er laget. 4 ss. skje heide hell 1 liter kokende vann, insistere 2 timer, stamme, hell i badekaret.

Heather er kreditert med beskyttende egenskaper, talismans er laget av hvit lyng for lykke til.

Heather bringer lykke, gir styrke og fyller mot.

I gamle dager brente aboriginer lyng med en bregne under den åpne himmelen og forårsaket regn.

Jeg vil gjerne ha mer lyng i våre byer, parker og hager.

http://www.myjane.ru/articles/text/?id=13511

Heather. Heather felt. Heather honning

Sider 1

Du må logge inn eller registrer deg for å poste et svar.

Innlegg 7

1 Emne fra Silver_Lilium Permalink til dette innlegget.

Emne: Heather. Heather felt. Heather honning

Mine favoritt sluttlinjer av E. Bronte "Wuthering Heights" vekket lyst til å finne parfyme med notater eller luktens duft. Det gamle emnet (veldig gammelt og lukket) inspirerte ikke spesielt, søket ga ikke ut noe. Men jeg ble overrasket over at den gamle TC opplevde duften av et blomstrende felt som røykfylt, og ikke nevner honning. Jeg hadde selvfølgelig ikke lykken til å gå personlig gjennom lyngfeltet, men gryten i OBI syntes å lukte (lenge siden), og honningen i disse blomstene var nøyaktig.

La oss samle lyng, lyng-honning aromaer, kan noen huske slik, og nye aromaer vises ofte - plutselig.

"Jeg vandret rundt graven under denne slags himmelen, jeg så på motene som ble slitt i lyngen og klokkene, lyttet til vindens myke puste i gresset - og lurte på hvordan det syntes folk at de som sover i dette fredelige landet. "

2 Svar fra Monasweet Permalink til dette innlegget.

Re: Heather. Heather felt. Heather honning

Silver_Lilium, takk for temaet, jeg elsker meg veldig mye av denne boken, jeg leser den mange ganger, jeg liker virkelig filmen med Juliette Binoche og Ralph Fiennes. Kogla leser alltid fascinert av beskrivelsen av lyngfeltene, jeg ønsket å vandre rundt dem, etter hovedpersonene, men så langt har luktens lukt aldri blitt luktet hvor som helst, til tider vil jeg definitivt se slike lystkål.

http://www.fragrantica.ru/board/viewtopic.php?id=194376

Duft av lyng

Verden er urettferdig og tilhører menn.

Selv ved tretten skjønte jeg det veldig bra. Her forsvinner jernritt, bueskyting, i treningsgården. Eldre bror, David, ok, men Iron er min tvilling! Hvorfor er han der, og jeg må være hjemme! Ikke for bøkene jeg elsker så mye for stygg broderi. Sy til søm. Til smerten i fingrene. Til ringenes tomhet i hodet mitt...

Og å gjenta ordene til den hatet boken:

Jenta bør være beskjeden og inkonsekvent...

Det blomstrer på siden av coltsfoot, i skarlet tones farger feltet daggry. Scarlet. Blood. War.

Tåke virvler rundt kløften, uutholdelig lukt av fuktighet, jorden vekker opp. Bak ryggen, suger seg sakte - mor gråter. Jeg kan ikke klemme ut og tårer. Fader og brødre er begeistret for kampen, de sier at de beskytter oss. Og jeg biter på leppene mine, holder tårer av fornærmelse, og jeg vet at jeg ikke trenger å forsvare meg! Ikke så!

«Vel, Ebi, og du vil finne jobb,» ler Iron, og setter seg rundt en varm hingst.

Og bli kaldt med tilbaketrekning av hoveder overraskelse - gudene, smilte Iron på meg. For første gang noensinne. Han er. Til meg Smilte?

Den heldige mannen til å kjempe, mange kvinner - å vente og beskytte avkom.

Regn vasker vinduet bak de blanke grenene av epletrær. Høsten i år er kjedelig og svak, den kan ikke vikle bakken med den første snøen. Jeg ser en gruppe ryttere og løper ned trinnene, og risikerer å bryte nakken. Jeg setter håret mitt på speilet, jeg hopper ut i gaten, og styrmannen roper etter det.

Kanskje vil Iron smile igjen?

Fra gaten lukter det som aske. Råtne frukter knuses under hovens hover, mor fryser på trappene og i et øyeblikk blir som i høst... livløs. Gray. Jeg forstår ikke... Hvorfor kastes Irona over sadel? Hvorfor løfter han ikke hodet sitt, møter ikke med et stikkende utseende?

Svimlende, mor går til jern, slår sølv en gang, og nå har håret farget med blod. Skyve sine skjelvingende fingre over sadlen, faller til gjørmen med knærne. Og skuldrene begynner å skjelve, fint, fint.

- Ayr... - Jeg kan ikke fullføre...

Iron vil ikke smile på meg igjen. Men David, som vanligvis er ugjennomtrengelig for David, hopper plutselig av hesten sin, presser til seg selv og hvisker:

En kvinne kjenner ikke dype følelser. Bare menn kan sørge dypt. Derfor er en kvinne i sorg bare en hindring.

Døren creaks høyt, for høyt. Jeg vil bare se i sprekk... i det minste med ett øye, si farvel. Hvis de merker, vil de blåse den bort, men er det veldig viktig?

I et lite rom er mørkt og tomt. Måneskinn henter gjennom vinduene, mørkner skyggene på dødsengen. Vasket og kledd i mørk fløyel Iron virker enda vakker. Rolig. Jeg vil også være så vakker når... Samme blek, med skinnende sølvhår? Hvorfor "når", hvorfor ikke "nå"?

Det virket? Jeg klemmer brorens fingre plutselig, prøver å ikke briste i tårer i stemmen min. Det er kaldt. Lyset av den fortsatt ufullstendige månen, som flyter over fløyel, er også kald. Og nær rystende.

Det blir bedre, jeg lover.

- Her er du? - David ser stille ut bak ryggen. - Far ringer.

I sin sympatiske tone forstår jeg - nei, de vil ikke blåse det bort... og jeg smelter i en ny, ukjent lukt.

En kvinne er ikke nærmere en mann, til et dyr. Det er også nødvendig å håndtere det som med dyrt dyr - nøye, men tøft. Uten for mye sentimentalitet.

... men du må hellere bli pisket av.

Av en eller annen grunn er det også mørkt på farens kontor. Det brenner også måneskinn gjennom vinduene, gjemmer seg i skyggen av gjesten som sitter i stolen. Skummelt... som aldri før. Og fra farenes blekhet. Og fra Davids skjelvende fingre på skulderen min.

«Kom igjen, Abigail», sier en merkelig stemme, ikke krevende.

Og jeg kommer, snubler og svimlende.

- Sett deg ned, - han skyver meg en benk.

Kast et spørsmålstegn på min far, legger jeg inn.

«God jente, lydig», gis gleden, sier ordene på en merkelig måte, synger og ikke alltid riktig. - Pretty. Og håret er veldig spesielt. - Han lener seg over og hopper en streng av håret mitt mellom fingrene mine. - Som måneskinn. Hvor gammel er hun?

- Etter det første blodet?

Kaldt spørsmål og svar brenner gjennom. Skam oversvømmer kinnene sine, men andres fingre berører ansiktet forsiktig, beroligende:

- Vel, jeg venter, du kan gå.

Jenta er et skarlet bånd som binder familien hennes med andres blodbånd. Den som dræper og forråder sitt blod, vil bli forbannet for alltid.

Om natten ser David ut til å gråte og gjentar:

- Iron, Iron, hvorfor?

Vil drømme... David gråter aldri. Og kommer aldri inn i rommet mitt. Og absolutt kysser det ikke på pannen, som om det angrer.

På en overskyet morgen, eskorterer ingen meg til tårer, det er ikke akseptert. Men de sier at krigen med dystre er over, at jenter som meg blir nøkkelen til vennskap. Vennskap... jakten på å briste i tårer, men moren min sier at du ikke kan gråte. Men de vil ikke drepe lenger. Iron... dumt jern! Hvorfor kunne ikke flykte?

Stone guder eskorterer livløs utsikt. Nå er det ikke mine guder.

I løpet av dagen løser jeg lydig opp i et telt i en ball, om natten går jeg inn i mørket og presser meg inn i en av skumringenes bakside. Og nådeløs nådeløst - høsten henter frost rundt.

På den tredje dagen spruter en tung bølge svakhet. Krigeren, som kommer til teltet om kvelden, forsøker å løfte meg og stille sverger på et fremmed språk når jeg faller tilbake i posen. Jeg er ikke skyldig, ikke straff meg, knærne mine holder ikke.

Det virker som jeg sier det høyt. Det ser ut til at noen er ansvarlig, forsiktig, melodisk, beroliger. Eller drømmer jeg om det? Jeg husker de andre øynenees sølvfargede basseng, så uvanlig forsiktig...

Rundt alle fussing, si noe. Det fantastiske navnet går inn i minnet - Rory.

En bitter kjøttkraft er loddet for meg, de er pakket inn i tepper, løftet opp i armene mine og tjent til en av rytterne. Det er varmt. Veldig varmt. Hvordan det lukter lyng...

Mørkeflugter åpner armer, ikke lenger skummelt. Enda bra. Andre menneskers hender holdes forsiktig, forsiktig, hver stikk på hesten reagerer på templene med kjedelig smerte. Det lukter ikke av lyngbitterhet av malurt og frisk frost.

Og jeg gråter igjen, og de hvisker noe til meg på et fremmed språk, vennligst forsiktig. Rory. Hva et dumt navn.

Kanskje er mørklingene ikke så slemme?

Å ta en kvinne inn i løpet, er ansvarlig for henne. Det er ingen dårlige koner, det er ektemenn som ikke har fulgt dem.

Drømmen glir bort sakte, motvillig, husker jeg ikke lenger hva jeg drømte om. Det virker noe bra. Munnen hans er tørr, måneskinnet treffer øynene, stjernene utenfor vinduet virker nært og for lyst.

Jeg kan ikke sove lenger...

Silkeark... Jeg løver hendene mine over dem - sov aldri på silkeplater, fint. Og jeg har aldri hatt en kjole som ligner den som hang ved siden av en stols bakside.

Etter å ha strøk det myke stoffet iriserende med hvithet, er jeg fascinert av fingrene over det listige broderimønsteret. Fint arbeid. Kjære.

Kroppen er tung, ikke min, du kan ikke kle deg med en gang. I korridoren, stille og fredelig. En tynn buenbukker tegner skyggenoder i taket, et mørkt sjø sukker bak store vinduer, et dypt himmelskjul skinner med en spredning av stjerner.

En av vinduene er åpen, brisen sniker seg igjennom den glatter netten av gardiner, bringer lukten av salt og noe annet, elusivt kjent... Heather? Igjen lyng?

Og rundt den endeløse runde dansen rustles. Det gamle slottet puster og klager. Rustles på gardinens vegger, knirkende under gulvbrettens føtter. Den reagerer på en løst lukket dør berørt av et utkast.

"Rory, Rory," hviske bak døren.

Godt i sengen kan bare være en mann.

Og bak døren glir måneskinnet sølv langs en tynn girlish tilbake. Forvirret i et slør av mørkt hår, løper en skygge over Rorys palmer over magen hennes, brystene, smelter i sine våte øyne. Lårene hennes beveger seg jevnt, nesten umerkelig, blikket hans er plaget av søtt mel. Hennes bevegelser blir raske, hurtige, kinnene hennes mørkere, sensuelle lepper skiltes. Og hun stønner søtt, langsomt, og stemmen hennes ekkoer i et hjerte i hjertet i et hul ekko.

Jeg vil plutselig, for å tårer, jeg vil være i henne, for å bøye en villkatt, rope ut navnet:

- Rory! - og kose opp til hans lepper med et grådig kyss...

Og det blir plutselig bittert og smertefullt. Hvorfor er hun, ikke meg?

Rory vender henne over på ryggen, drikker hennes intermitterende pust, og hans elastiske muskler går i myke bølger.

Og jakten, som henne, smiler ivrig svetten fra nakken, koker opp til brystet, drukner i fjærsenger i tide med skyvene sine...

Du kan ikke føle dette!

Men er det mulig? Jeg vet at du ikke kan. Boken lærte annerledes.

Jeg føler meg syk. Og skummelt.

En kvinne som nyter intimitet er depraved og gjenstand for mortification.

Utenfor vinduet, blinker månen fra trærne. Å lyve krøllet opp, for å beundre stjernene skal være bra, rolige, men det rister meg. Og krysset på døren skjærer med en kniv over det vondt hjerte.

Rory sitter på sengen, løfter hånden over skulderen, hvisker mykt i øret mitt:

- Hva slags slemme jente, pry grimt.

"Dette er utilsiktet," svarer jeg høyt.

Og hva om han er med meg nå? Som med den jenta?

Stemmen er husky, hører ikke, det virker som en fremmed. Jeg vet ikke hva jeg vil ha mer - å forlate eller å bli? Med en liten latter trekker Rory bort, bryter meg i et teppe og kysser toppen av hodet mitt.

- Du går denne kjole. I morgen blir du min kone. Gjør deg klar.

Er det mulig å være klar? Alt jeg visste hva jeg ble lært, viste seg å være feil, feil og ubrukelig. Og linjene i boken for første gang mislyktes...

Jeg vil lukke øynene mine, sovne og... våkne opp den dumme jenta jeg pleide å være. Eller vil du ikke? Jeg vet ikke allerede.

Men nå føler jeg meg rolig. Og Rorys stemme er vakker. Han er så morsom strekker ordene...

Heather lukter igjen. Før svimmelhet. Er lyng kan lukte? Og jeg glemmer plutselig Rory og kaster inn i en delikat duft.

Kvinne - å være dum og servil. Hun kan ikke leve alene, hun må tilhøre en mann. Før ekteskap - til faren, etter - til mannen.

Twilight rart. De sover om natten, om natten... om natten har jeg et bryllup. Måneskinn hyler gjennom de høye vinduene, reflektert i speilene, glitter i krystallglasset. Folk glir i en jevn dans, snøhvit silke klær litt rustle, en trist melodi slår seg.

Høy stol som jeg ble sittende var tøff og ubehagelig. Fra matporten. Fra vin, fortynnet med vann, svimmel.

Rory klemmer hånden min beroligende, sølvarmbånd glir på håndleddet. Han er kjekk, Rory. Men... Jeg er redd. Og bitter. Fordi det viser seg, jeg er ikke hans første kone, den andre. Og den første sitter på den andre siden av Rory, så vakker, mørkhåret, fleksibel, så...

Jeg husker natten før, og kinnene mine brenner med varme.

Rory står opp, jeg følger ham, men jeg kan ikke stå. Og verden svir plutselig, og Rory plukker meg opp i armene mine, og jeg gråter, gråter bittert i skulderen.

"Stupid jente," hvisker han mildt og setter meg ned på sengen som er dekket av sølvmånen. - Jeg fortalte deg at jeg ville vente, hva er du redd for?

Jeg er ikke redd, det gjør vondt for meg og det gjør vondt... fordi Rory ikke lukter som lyng.

Dette rommet er forskjellig... Mer romslig, lettere. Der, bak gardinene, er soverommet til den eldre kone, Leila. Og månen skinner gjennom vinduene uutholdelig, og natten puster andres kjærlighet.

Rory, Rory! - Leila snakker lurt, og Rory svarer på henne noe, jeg hører det ikke, og hans ord er enda mer begravet i et langt stønn.

Kvinner kjenner ikke smaken av ekte vennskap eller ekte sorg. Alle deres følelser er forbigående og overfladiske.

Neste natt snerper snøen utenfor vinduet, mitt hjerte er kaldt av frykt. Det viser seg at Rory forlot, og ingen snakker språket mitt i slottet. Men jeg forstår alt. Ekteskapet mitt brakte vennskap, ikke fred. Og mannen min gikk for å kjempe skulder til skulder med min far og bror. Det er ikke sant at de ikke vil drepe mer!

Jeg... Jeg hater menneskeheten! Og jeg kan ikke forandre noe!

Men ikke redd. Om natten, hør de myke sobene, glir jeg inn i den første kones soverom, klatrer seg på sengen og presser mot ryggen. Et øyeblikk hviler hun seg, og så begynner hun å gråte igjen. Enda sterkere.

Men kjører ikke bort. Og Rory lukter her. Nå gjenkjenner jeg denne lukten... bitterhet. Bitterhet av malurt. Ikke lyng. For en skam... Og hvordan skamme seg over mine tanker - Jeg vil ikke og frykte hennes manns retur.

Opprettholde en kone er lett nok. Alt hun trenger er vakre klær, smykker, deilig mat. Du kan ikke holde en kone, gi den til en annen. Utilfreds kvinne - problemer i huset.

Våren lukter bitter fuglkirsebær. Jeg er allerede vant til å bo i et slott. Nå kjenner jeg språket deres, jeg lærte å lese bøkene sine. Jeg våkner om kvelden, og til den blir mørk, forsvinner jeg inn i biblioteket. Og biblioteket er stort... reoler tett fylt med volumer, løper bort til taket.

Nå vet jeg at skumringen lever om natten, for om natten lever deres dårlige gud. I en av bøkene leser jeg at han er veldig vakker... og noen ganger kommer til liv. Da, med irritasjon, lukket jeg boken og satte den tilbake på hyllen. Nonsens er. Det er ingen levende guder.

Longing, hva med lengsel! Jeg blir kledd som en vakker dukke og smakfull matet. Jeg er utsmykningen av mannen min, jeg er hans kone, hans dyrebare måneblomst. Jeg blir lært å danse sine underlige danser, men det er også hyggelig, det er så likt hvordan Iron ble lært å kjempe. Og jeg lærer å spille fløyten. Og Leila sier at jeg er god i det.

Som Leila, vil jeg aldri være. Jeg vil ikke være slik. Jeg kveler fra tankene hennes, fra samtalene hennes, fra hennes evige femininitet. Jeg forstår at hun er vakker, vakker på sin egen måte og glad, men jeg kan ikke være glad... Jeg kan ikke være noen dukke.

Hun er snill. Hun er på vennlige vilkår med meg, hun lar meg legge hånden på magen og føle hvordan barnet slår på bena.

Jeg liker Rorys baby så mye som Leila. Og jeg føler meg skam stigende i halsen min - jeg vil ikke ha mine barn. Jeg vil ikke være en god mor, jeg vil ikke være en god kone. Og jeg forstår ikke helt hvorfor. Tross alt, Rory er så snill mot meg, sender brev, gaver. Og Leila... Leila ble min søster, som jeg aldri hadde.

Vi snakker mye om forskjellige ting. Og vi løfter aldri våre stemmer - møllene er generelt veldig stille.

Jeg elsker også nattens stil, full av knapt hørbare rustler.

En kvinne lever for barns fødsel. Dette er hennes betaling for den vennligheten som mannen gir henne.

Natten er litt spesiell i dag. Jeg kan ikke sove - den nedre magen trekker smerte. Og det er ingen å klage - siden morgen løper alle rundt, rushing rundt, "forbereder ritualen." Jeg kan ikke hjelpe. Mens det er umulig. Hvorfor "farvel"?

Om natten ser piken en flekk på arket mitt og blomstrer med et smil. Skyndes raskt og bytter klær, griper hånden og trekker sammen.

I denne delen av slottet har jeg aldri vært, jeg ble ikke tillatt her. Korridorene er høyere og tynnere her, oppført av piler med smale vinduer. Og igjen måneskinnet... brenner igjennom, glir på de polerte veggene, på stengulvet, som løper langs skyggen av de tynne delene av dørene.

Jomfruen har det travelt, redd for at vi ikke vil gjøre det på tide, men jeg lurer på hvor det er, hvorfor skal jeg være i tide? Og bare når jeg flyr inn i en sirkulær hall, mister jeg meg for å angre på at jeg ikke kom hit tidligere. Som om de hadde bedratt meg før, viste de ikke noe veldig, veldig bra at jeg hadde drømt om å se hele livet mitt.

Rundt stillhet. Tykk, tett. Når sukkene virker overflødige, dumme og hjerteslag - for høyt. En magisk stillhet som ble hørt i ørene av lyden av blod, kjærlig, omsluttet i et varmt teppe, berusende, spredning av måneskinn i speilene. Og revet av et høyt, lenge gråt.

Skrikende Leila. Kjemper på det hvite hvite alteret, gråt og rive i bindingene som holder den. Hennes hår, fast sammen med fuktighet, sprer seg rundt skuldrene hennes, svarte perler er forsynt på nakne skuldre, og det er røtter på hendene. Hun er ikke lenger vakker. Hun fortsetter da i et gråt, da ligger han fortsatt, puster tungt og venter på det neste angrepet. Og rundt? Og rundt langs veggene er det fortsatt folk. Jeg visste ikke at det er så mange mennesker i dette slottet...

Men jeg bryr meg ikke... Tross alt lukker lyngen slik at pusten avskjærer.

Leila skriker igjen, men skriket bryter knapt gjennom den fortykkede luften. Jeg går fremover, og noen holder min hånd, hvisker noe i øret mitt. Jeg gjenkjenner bare ett ord: "Det er umulig!" Og et frykt av frustrasjon går ut av mine lepper - jeg vil smertefullt være minst et skritt nærmere den som sitter på den runestonemalte tronen.

Han er fantastisk, siden ingen kan være fantastisk, har han ingen rett. Hans hvite klær flyter ned med måneskinn, hans lepper er litt skilt og smiler, i blikket hans rettet mot alteret, hans lysinteresse svinner.

Og i ett hjerteslag forstår jeg plutselig hva det er å elske. Å elske å galskap, til intermittent pust, å skjelve i knærne. Og å ønske ingenting mer enn noensinne i livet, å få blikket hans, og å være redd for det så mye som ønske.

Jeg forstår ikke. Mister meg. Jeg er redd for å flytte og rive meg selv til ham. Mentalt berører jeg med fingertuppene på sitt meislede ansikt, strekker det sølvfarvede håret. Og sjalu. Gud, hvordan er jeg sjalu av ham! Til måneskinnet som våger å forvirre seg i hans hår, til Leila, som fanget hans oppmerksomhet! Til folk som er for mye her!

Leila skriker igjen, en rød-varm pil treffer skuffelse i sjelen. Mannen på tronen er død. Dette er bare en dyktig laget statue. Ennå. One. Døde. Gud.

Gasping, jeg falt nesten til gulvet, men Leyla skrik stoppet. En kald bølge drenerer skam. Hva tenker jeg på? Og en slags statue? Leyla er dårlig nå, men jeg tenker på statuen?!

Skriket blir langvarig, bringer lettelse, erstattes av en ny - en baby. Soaring opp til det gjennomsiktige taket, en stille melodi, blinker stjernene. Og horror kryper i hjertet - en prestedesse i en snøhvit tunika med en sølvdolk, først langs håndleddet til babyen, og deretter langs kvinnens håndledd i arbeid.

Forferdelig. Feil. Er dårlig. Og jeg haster igjen fremover, og igjen stopper de meg:

- Det første blodet må tilhøre ham.

Det rister på meg, og statuenes øyne blir hånende... og grådige. Dripping blod på alteret, går i tynne bekker. Flyter inn i sporene og skisserer det mørke runemønsteret. Runene snakker til meg... hviske, ro, svartalt. I et blunk. Og den dystre guds utseende blir tilfreds, full.

Det er bittere tårer i øynene mine. Som om gjennom en tåke, ser jeg hvordan et barn vaskes og serveres til en smilende Leila. Når du trykker på baksiden, går jeg over til min venn for å gratulere henne. Og jeg er ikke lenger overrasket over at det ikke er et spor av kutt på babyens armer.

Lukten av lyng er allerede uutholdelig.

Enda mer uutholdelig er ønsket om å se opp og se på en dyster guds øyne. Men jeg kan ikke... Jeg vil ikke ha det. Jeg vil ikke!

Gutten er lykke, en gave til en mann og en guds godkjenning av en gud.

Sønn rory kalte jern. Nei, jeg spurte ikke, Leila selv. Hun sa at Rory hadde foreslått navnet før hun dro, og hun likte det.

Hver gang jeg holder barnet i armene, husker jeg broren min.

Elsker du meg, Iron?

Men mye mer enn Rorys sønn, trekker meg inn i en ritualsal. På ettermiddagen, når slottet sovner, sniker jeg inn i statuen fylt med gyldent lys, fryser i det lengste, mørkeste hjørnet av hallen og beundrer. Jeg berører forsiktig med blikket på hans tynne ansikt, glir over de nå smilende leppene, motstå følelsen i brystet som han ringer til meg. Se, smil, lukt. Svimmel lukt av lyng.

Kan ikke være en mann så vakker.

Fra en enkelt visning av en kald statue kan man ikke fryse hjertet i brystet.

Men det fryser. Og vekket av et tungt trykk og pounding som gal. Og hendene rister, og et gråtende stønn flyr fra leppene:

Hvorfor er du ikke i live?

Men en dag beroliger hjertet. Nesten. Og jeg tror, ​​jeg vil tro at den dystre guden lever og hører meg. Og jeg kommer til ritualsalen hver dag, sitte ned ved foten av statuen og fortell. Og hva hun leser, og hva hun så. Og hvilket varmt smil fra Irona. Som han lærer å gå og morsomme faller.

Og at Leila har nylig blitt en annen, enda vakrere. Og det sannsynligvis, sammenligner jeg aldri med Rorys første kone. Og det jeg ikke vil sammenligne... Jeg ønsker ikke å tilhøre Rory.

Hvorfor kan jeg ikke bare være din? Priestess, slave, noen, men din? Hvorfor skulle tilhøre en annen?

Min dystert gud er nå nærmest. Nærmere til mor, far, brødre. Tettere selv Leyla og Irona. Og akkurat nærmere Rory. Og, emboldened, jeg setter meg ned for hans føtter, omfavner knærne og drukner i øynene hans.

Og det virker for meg at min guddom smiler. Det nå min dyster gentleman vil heve hånden, berører meg håret og sier at jeg er vakker.

Noen ganger sovner jeg med hodet mitt på knærne. Og så sier jeg ikke - sier han. Og jeg, med bated breath, hører på hans dype dype stemme. Han snakker om andre verdener. Om måneskinnets skjønnhet. Om dumme mennesker som ikke forstår mye. Om meg, hans jente. Han kaller meg en "sølvhåret jente".

Og på slutten av drømmen smiler min gud på meg, bare meg. Og fingrene berører haken min, og tvinger ham til å heve hodet. Og hans sølvfylte øyne blir plutselig alvorlige, dumme, og hans bleke lepper svinger litt rosa, åpning.

"Mitt uskyldige barn," hvisker han hver gang, og jeg våkner opp.

Jeg er ikke et barn. Jeg er allerede atten. Men hva er atten til en udødelig?

Og jeg bryr meg ikke at hver fullmåne, den mørke guds alter er vannet med blod. Noen ganger - min. Og så er jeg selv glad. Og vekk senere, helt svekket, jeg klemmer pute i lang tid og drømmer ser ut av vinduet. I dag ga jeg deg et stykke av meg selv. Det er synd at jeg ikke kan gi mer...

En kvinne vet ikke hvordan man skal elske. Bare tror han kan. Og "elsker" bare den til hvem den tilhører.

Krigen er forbi, men hvorfor er jeg redd?

Rory går inn i slottet med den første snøen, ved daggry. Det brister inn med lukten av friskhet, plukker opp en foreldreløs sønn i armene, ser på meg med en lett blanding av nysgjerrighet og beundring. Kysser på kinnet, hopper en hårstreng mellom mine fingre og hvisker i øret mitt:

- Gjør deg klar for ritualet. Mer fullmåne, jeg vil ikke vente.

David, som står bak Rory, smiler bevisst.

Jeg er kald Og i et blunk bryter en lykkelig liten verden i stykker. Jeg kan ikke bli lurt, jeg vet hva dette "rituelle" er, jeg har sett dette mer enn en gang og ikke to. Og jeg mister tankene mine ut av frykt... men jeg smiler på mannen min og skjønner at jeg ikke har rett til å nekte.

Og så haster jeg gjennom slottets korridorer, tar meg over jomfruene, skynder inn i ritualsalen, presser på gudens føtter og hvisker, sprer seg til føttene i en tykk tåke:

- Jeg vil ikke, jeg vil ikke ha det!

Rory er mannen min. Min herre

- Hvorfor! Hvorfor i din verden bestemmer menn alt! Hvorfor kan jeg ikke endre noe? Hvorfor?

Rory er en fremmed, fjernt. Og min dårlige gud er så nært. Og brettene i hans marmorsklær er varme, myke, nesten levende. Og øynene hans tåler igjen, eller det virker for meg og meg selv, uten tillatelse, at jeg skjønner at jeg gråter for ubarmhjertighet, jeg setter meg på knærne til min dårlige gud, omfavner ham ved nakke, presser hans lepper til hans lepper.

Mitt første kyss. Tilhører. Til ham

Bare en gang. Bare en... vær så snill...

Og verden er revet rundt av maling, og hjertet er pounding slik at det vil hoppe ut nå. Og det ser ut til at under fingrene er det ikke lenger marmor, men silke av sølvtråd, og at hans lepper svarer meg forsiktig, forsiktig... Lukten av lyng er berusende, og hjertet flyter høyt og bryter om støyen bak døren.

Hør stemmeene, glødende som om de hadde dyppet meg i kokende vann, jeg gikk ned fra min guddomens knær og sprang gjennom sidedøren. Inntil jeg ble lagt merke til. Hva har jeg gjort?

Kanskje er det bra at min første natt også delvis tilhører ham?

Kanskje ikke så ille? Om natten holder månen meg våken. Uten å vite hvorfor, glir jeg forsiktig inn i gapet mellom gardinene og ser på Leils rom.

Det er for stille. Rory sitter på sengen og holder Leila på fanget og sporer linjene på ryggen med fingertuppene. Måneskinnet med en myk overflod leir Leila hår, et krøllet sengeteppe dekker nettet av skygger. Hun beveger seg sakte, merkelig merkelig, ser inn i Rory øyne, som om han er redd for at han vil forsvinne, med leppene han plukker opp svette fra haken og ser glade for tårer...

Kan jeg være så glad?

Rory stirrer på meg, smiler lovende, og beina mine slutter å holde meg. Og mannen hennes hvisker til Leyla:

"Løft hoftene dine høyere," begynner han å bevege seg, men tar fortsatt ikke et skarpt, oppmerksomt utseende fra meg.

Og så lå jeg på sengen, presset knærne til brystet mitt, lyttet til Leylas myke le bak gardinene, pakket meg i måneskinnet, som i et slør og gråtende. Vel, hvorfor... hvorfor i stedet for å varme sterke Rory, vil jeg kysse en forkjølbar guddom? Min dystert gud er så ensom... og så kaldt... Er det min? Og Rory...

"Ikke gråt, dumt jente," hvisker uvitende når en mann kommer frem i rommet mitt. "Du har ikke endret seg i det hele tatt." Og likevel vokste jeg opp... og så vakkert.

Og igjen bøyer seg til meg, får meg til å slå, kyss på leppene. Kysset er varmt, mildt, det lukter med malurt, armene som er viklet rundt midjen er sterke og krevende. Og en sint bølge spruter over luktens duft.

- Sov godt, - mannen min er igjen å pakke meg inn i et teppe, - i morgen vil jeg ikke la deg sove.

Fra dette løftet i brystet fryser. Men måneskinnet pakker lukten av lyng, og jeg sovner fortsatt.

Kroppen til en kvinne tilhører mannen hennes. En kvinne som ble smakt av en mann som ikke er hennes ektemann, skal drepes umiddelbart.

Månen på denne dagen, dessverre, full. Himmelen bak vinduene er tydelig, frostlig, strødd med lyse sølvstjerner, og din egen seng virker fremmed og skremmende. I dag vil jeg ikke sove her alene. Nei, det vil jeg ikke!

"Leila," begynner jeg, snu og skvaller når en kul bolle plasseres i hendene mine.

- Drikk! - smiler eldre kone.

Og jeg drikker, ikke i stand til å nekte Leils smil. Og en merkelig avkok brenner halsen, og tåke begynner å krølle i hodet mitt.

«Så takk,» ler Leila og skyver meg til døren. - Du vil bli bra, jeg lover.

"Det burde ikke vært bra," hvisker jeg drunkenly.

"Dum, din snill bør ikke være god," ler Leila mykt. "Men nå tilhører du de dumme, men vi er forskjellige."

Du har feil! Ikke helt alt, eller rettere sagt, nesten ingenting er annerledes! Og hjemme var jeg ingen, og da ble jeg ingen. Et vakkert leketøy i hendene på Rory! Jeg trenger ikke denne boken lenger, jeg vil ikke høre det, det er nok for meg, hør, det er nok!

Men ikke lenger en potion, den kjente lukten stupefies og beroliger. Min dårlige gud, vil du også at jeg skal ydmykes?

Det virker som om jeg ville fortelle henne noe... Jeg husker ikke hva.

Ritualsalen er igjen full av stilhet. Hvite silke strømmer på huden min, hver berøring reagerer med søt lykke.

I går var jeg syk... og i dag? Jeg vet ikke hvordan jeg ble slått, men jeg har det bra. Og uten å merke seg at vi ikke er alene, er det i denne fordømte hallen min bror, jeg kveler i et lidenskapelig kyss og lar Rory legge seg på alteret.

Månskinnsdronker sterkere enn vin, kyss brenner huden gjennom fin silke, og vekten av en fremmedlegeme er enda hyggelig. Allikevel ikke i stand til å holde meg selv, klemmer jeg på bena hans, jeg føler sitt ønske og frykter meg i galskap med sin lidenskap. Akkurat som Leila nylig...

"Hun er min," rusker stille over hallen, og puljen av potioner knuser seg i fragmenter fra frykt og skam.

Folk faller på knærne, og jeg ser bare smertefullt kjente sølvfylte øyne der det kommer til vrede. Er min dårlige Gud misfornøyd?

Rory hvisker ord med unnskyldning, men min gud... kommer til liv?

På baksiden kjører en chill, jeg ser og tror ikke. Min dystert gud er i live. Og hun ser på meg med sinne og kommer opp til meg, og som i en drøm, berører jeg forsiktig haken min med fingrene og tvinger meg til å kaste hodet mitt:

- Vær ikke redd. Ønsket du å endre alt? Jeg lar deg... endre. Men ikke se på andre lenger.

Hallen er tom. Med hvert hjerteslag visket bort, ser jeg i øynene og synker i levende sølv. Dette er bedre enn i drømmer... Og dette er ikke lenger en potion, det er meg selv.

Hans håndflater glidet over brystet mitt er så kalde som is. Jeg husker smaken av hans lepper og smelter tydelig med forventning. Jeg kaster av den merkelige lukten av malurt sammen med klærne mine, føler meg fri til å stå opp fra alteret, stå på tuppet og presse mine lepper til hans lepper.

Alltid drømt om det, i hemmelighet, gal. Alltid ønsket å begrave fingrene i sitt sølvhår, druknet i hans harde utseende. Alltid ønsket å få nok av lukten hans, lyng.

Han slipper ikke klærne sine, skyver meg på alteret, trykker på kalde lepper i nakken, fanger pulsen, litt biter på huden min.

Sammen med jolten og smerten under kommer en annen... sterkere, søt mot bevinget i fingrene. Blod strømmer ned i nakken i en varm strøm, og jeg gleder meg med håndflatene over mønsteret av musklene på ryggen, slikker han seg med varme. Jeg vet at alteret blir full av blodet mitt, men jeg er ikke redd for noe lenger.

Og jeg glir inn i det silvery mørket med sin hviske:

"Du vokste opp, min gudinne." Du vil skrive din bok for våre folk.

Folk tror at folks sjeler er født alene. Dette er ikke sant. De er født i et par. Og brutt ned i to deler. Og det er bra for den som har sin sjel mest, han kan leve en, men den andre... han vil søke etter hele sitt liv uten å vite hva som vandrer rundt i verden som en skygge og slanker i lengsel etter besittelse...

Det er ikke sant at bare en kvinne ikke kan leve uten en mann. En mann er også vanskelig å leve uten sin kvinne. Og fullfør, en, du kan bare være sammen. I et par.

Nå kan jeg forandre denne verden. Du ga meg kraft.

Nå vet jeg at jern elsket meg. Han ble skamfull over sin kjærlighet til sist, og bare døende, han skjønte hvor dum han var. Og jeg vet også at Irons sjel har returnert til meg. Den lille gutten oppkalt etter ham. Og nå har gutten vokst opp. Og hun ser på statuen min med oppriktig kjærlighet, og kaller meg månegudinnen.

Og hans kone, ung, tynn, med sølvhår - hans frelse.

Nå har du, våre folk, forstått at en kvinne er et tillegg til en mann, som en mann er et tillegg til en kvinne. Og det du uten hverandre på noen måte. Du vet at barn er din felles lykke, og denne verden tilhører dere alle. Nå er du glad? Nei, du vil aldri bli helt glad. Slik er menneskets natur.

Men du tilbeder fortsatt den dårlige gud og gudinnen, og vanner alarrene og oss med blod. Og vi gir deg lykke. Rage og styrke i kamp. Beskyttelse.

Når jeg er lei av denne verden, flyr jeg fra ritualsalen til stedet der månen skinner med et dødt lys over lyngfeltene. Og du venter på meg der, min dårlige gud. Du ler i håret mitt, du spør når jeg blir lei av å redde folk. Du kysser lenge, utålmodig, du opprører ham høyt, i livet, lyng og du elsker meg... du elsker å skure galskap.

Også våre sjeler ble født i et par. Min og min dystre gud.

http://writercenter.ru/library/fentezi/rasskaz/zapah-vereska/149546.html

Heathergress: beskrivelse, typer og medisinske egenskaper av anlegget

Grashei

Heather Karakteristisk

Typer av lyng

Heather Properties

Heather er en plante som bare finnes på enkelte deler av vårt hjemland. Som regel er det Sibir og Uraler. Det er der at det er passende levekår for lyng. Dette er understreket av preferanse av torv og sumpplanter. I tillegg kan det spire på sandholdige jordområder, skoger og øyer. Som motsetter seg sin historiske opprinnelse.

Heather Karakteristisk

Sør-Afrika er fødestedet til lyng, en underverker - hvor kommer denne preferansen for frossen bakke fra? Det er fra disse varme kanter at lyngen begynte sin vei mot oss, gressgresset, som passerer gjennom Europa, Asia, Nord-Amerika, fast på hver av disse kontinenter.

Heather selv er en høy (noen ganger ikke veldig) busk. Dens standard dimensjoner spenner fra 20 centimeter til 100 centimeter. For hele levetiden i vårt hjemland har anlegget fått mange navn.

I vitenskapen er lyng kjent som en eviggrønn busk, og livet til en plante kan være rundt 50 år. Strukturen inkluderer en blomst, en lang stamme og et kraftig rhizome med avlange røtter. Heather blomster har en annen farge, men oftest er det mykt lilla, lilla og kremblader. Bladene på planten ser ut som en triederron, og er ikke store i størrelse. Anlegget kan produsere skinnende sfæriske frukter som ligner en myk boks.

Heather blomstrer fra juli til begynnelsen av september. Frukt vises bare fra slutten av september, og stopper utviklingen i oktober. Hvis du lukter planten, vil den minne deg om lukten av honning.

Smaken av lyng er veldig viskøs og bitter.

Sammensetningen av anlegget inneholder mange nyttige stoffer og mikroskopiske elementer. Blomstene er for eksempel mettet med steroider, pigmenter og forskjellige vitaminer. Stoffer som leukoanthocyanidiner finnes i store mengder i plantens stamme, og røttene er beriket med protoantocyanidiner.

I bladene selv, slike stoffer som:

  • Fumarsyre.
  • Kumarin.
  • Sitronsyre.
  • Fenolkarboksylsyre.
  • Glykosid.
  • Stivelse.
  • Pitch, etc.

Typer av lyng

Det finnes flere typer planter. De vanligste er:

  • Dekorativ lyng er en eviggrønn busk med lav vekst. Den har blader i sin struktur som ligner nåler. De varierer ikke i stor størrelse, og er ved siden av blomstene, som har en hvit eller kjedelig lilla farge.
  • Lyngtreet er allerede et tre, og det, som alle plantearter, er eviggrønne. På grunn av sin vekst ligner en busk. Bladene er nålformede. Ved siden av bladene er blomster, som ligner brede klokker i deres form, og de lukter behagelig.
  • Rosa lyng er en eviggrønn busk. Denne arten blomstrer fra begynnelsen av april, og slutter blomsten i juli. Den har en tynn stamme, hvorfra blomster av rød og hvit farge henger. Bladene i den rosa lyngen er innsnevret-oval, skiller seg ut for lysstyrken.
  • Skotsk lyng er en eviggrønn busk med mange grener, hvor små blad ligger.

Nesten alle disse artene er preget av det kalde klimaet til uralene og sibirien. De kan bli funnet nærmere myrene, på sanddynene, i ødemarkene og i jorda, i hvis sammensetning et stoff som torv hersker.

Heather Properties

Anlegget er langt fra å være kjent for sitt utseende. Hovedelementet i lyng er sammensetningen. Takket være det som produserer et stort antall forskjellige stoffer og avkok. Heather er populær ikke bare i medisin, men også i trolldom.

Heather er nyttig både for indre organer: hjerte, lunger, nyrer og andre, og for nervesystemet.

Det har en mirakuløs effekt i sykdommer som:

  • Nyrestein.
  • Tuberkulose.
  • Blærekatarr.
  • Krenkelser i kjønnsorganet.
  • Diaré.
  • Gastritt.

Heather har en positiv effekt på behandling av søvnløshet, depresjon og andre sykdommer i nervesystemet.

Fra infusjoner og dekk som er oppnådd, oppnås en flott skylling i halsen for sår i halsen, stomatitt og tannkjøttsykdom. Broths brukes til å behandle hud for brannskader, utslett og irritasjoner. Det eliminerer godt allergiske manifestasjoner på huden.

Også praktiseres lyngbader i behandling av radikulitt, følsykdommer, brudd og blåmerker, revmatisme og gikt.

Heath doseringsformer:

  • For produksjon av medisiner brukte slike deler av planten som blomster av planten.
  • Dessuten ekstraheres juice fra den, hvorav forskjellige tinkturer, avkok og te er laget.
  • Også fra juice av lyng gjør gode komprimerer.

Heath næringsstoffer er en del av de mest ettertraktede bath lotionene. De nødvendige råvarene, som regel, samles i perioden fra juli, og er ferdigstilt i september.

http://megaogorod.com/atricle/1763-trava-veresk-opisanie-vidy-i-lekarstvennye-svoystva-rasteniya

Publikasjoner Av Flerårige Blomster